Hola amigos, iba a escribir algo, pero no se me ocurre nada medianamente convincente ni gracioso, ni tan siquiera ocurrente. Les podría hablar de mi cabreo por el cambio de hora, de mi perol de ayer, de que mañana voy al psiquiatra, le podría destripar el capítulo 11 de la 4ª temporada de House, que lo he visto esta tarde noche después de acabar con el tema 2 del temario. También podría echar flores a una blogger que escribe muy bien, o mortificarme pensando que me quedan 2 meses y 20 días para las oposiciones. Les podría contar que mañana va una foto mía en el fotolog de esta tarde un pelín desesperado. O que mañana quizás empiece el tema 21, la constitución geológica de España, o yo que sé…

El caso es que no se me ocurre nada…

¿Se me habrán secado los sesos, como preconizaban las viejas a las gentes que estudiaban?

Cuentan que antes había grandes hombres que sabían de todo. A lo mejor es verdad. Hoy la gente es estúpida. Van en coches que vomitan bajos infernales desde sus subbuffers, creyéndose los reyes del mundo como Leo DiCaprio a bordo del Titanic. Me acuerdo que cuando estrenaron la payasada de Cameron hubo gente que instalo sus mentes en 1912 y dijo… desafiaron a Dios… hicieron una máquina infernal… lo pagaron caro. Dios, en el caso de que exista no esta por las menudencias de un barco llamado Titanic, que por lo visto era insumergible. Me paso de una cosa a la otra. Es muy tarde. Y no quiero dejar de escribir, porque si no me tendré que acostar y el mañana estará más cerca y más cerca estará mi mesita con los apuntes. Por fin comprendo a los que salen de juerga por las noches. No quieren que llegue el mañana. Y por eso trasnochan. Antes le tenía miedo a la noche. Ahora es una aliada más, como las pastillas, como la literatura, como perderme en las búsquedas estúpidas del Google.

Contarle que no rindo estudiado ya es una obviedad. Las obviedades es mejor callarlas a no ser que sean cómicas. Esto no es cómico. Es más bien desagradable.

Como decía la gente es estúpida. O muy lista, según se mire. No piensan. Y así son más felices. Pensar es malo, eso lo sabe hasta el potito. Pensar pero de verdad. No estar comprometidos con una causa absurda que te haga mantener la conciencia tranquila. No poner parches al propio sufrimiento proyectando soluciones a los demás. Afrontar el dolor tú solo, con las armas a tu alcance, la medicina, el valor, el esfuerzo. No anularse resulta casi imposible, pero se resiste como se puede. Un día llegará un día en el que nosotros seremos. Que frase tan enigmática. Y después se oye… ese día ya ha llegado… yo soy Tetsuo… si aciertan la peli no les regalo nada, pero son unos hachas…

Llega el momento inevitable…

Buenas noches…

Quizás mañana más…

Ahora es de noche. No sé cuantas decenas de veces habré empezado a escribir así. Una más. No pasa nada. Esta noche en el Telediario me he enterado que se ha muerto Azcona y me he puesto aún más triste de lo que estaba. Se acaba lo bueno, muchachos. Fernando Fernán Gómez ya murió y ahora Rafael Azcona. Mueren los mejores. Bueno. Estaban ya en la edad de morirse, la verdad sea dicha. Nadie es eterno. Está la vida de la fama, como siempre digo, y nos recuerda el sempiterno, el nunca suficientemente valorado, Jorge Manrique. Pero con la vida de la fama uno no disfruta comiendo queso, por ejemplo. Azcona vivirá entonces siempre, como Fernán Gómez, mientras nos acordemos de El Pisito o de Plácido.

Pero no es consuelo repito. Y más para los descreídos.

No avanzo como debiera. Eso es otro hecho. Bueno. Comparado con hace un mes que ni podía leer soy Buzz Lighyear o Rayo McQueen, pero si comparamos con hace un par de semanas soy el Dr. House en la San Silvestre Vallecana. Se me juntan las palabras y no tengo la convicción y el convencimiento que tenía. Las rocas sedimentarías que son lo mío me han costado la misma vida ayer y hoy. A lo mejor me acuerdo demasiado bien de la Sedimentología de Medios Detríticos (no la llamábamos SMD, Arándanos, sino Sedi de Detríticos) que fui la que marcó mi primera gran llorera en mi carrera y mi primer gran ataque de ansiedad identificable en el tiempo.

Lo recuerdo como si fuera ayer por la tarde. Venía de un campamento infernal de Geomorfología de una semana (con un hueso duro de roer de profesor, Cruz San Julián) y cuando llegué y fui a mirar la nota (que tardó mes y medio en salir e iba todos los días a mirar) estaba suspenso. Se me vino el mundo encima. Tras una semana puteado en el campo, lleno de barro, con los huesos molidos, con la tensión de hacer un examen en cada dehesa desde Ronda a Granada, llego y mi mejor examen de Sedimentología está suspenso. Y como Macaulay Culkin, solo en casa ¿Era el mundo justo? ¿Por qué Juan Fernández me hacía eso? ¿Por qué después me aprobó en septiembre con una mierda de examen que yo no se lo echaría ni a los perros de mi peor enemigo para limpiarse el culo? Misterios de la vida.

Bueno, les dejo, que ya me he quejado demasiado. Otro día les cuento más.

De cómo el mismo profesor me tuvo desde Vera (Almeria) hasta Granada con el perro asomando el hocico y blanco como la pared. Pero eso, como dicen en las películas, es otra historia.

La vuelta a la azotea ha sido más dura de lo esperado. El tiempo se hacía eterno y solo una mosca zumbona, como de día revuelto, se topaba con el cristal, buscando el cielo gris. No es que no me haya cundido, es que no he podido estar el tiempo que hubiese querido. A lo mejor me exijo demasiado para ser el primer día, el lunes de pascua. Esas cosas aquí son intrascendentes. Las tiendas abren y las nubes siguen su camino. Bueno, lo último que he puesto es una tontería. La meteorología no depende de los días que inventemos los humanos para que sean fiesta. El cielo gris esta vez no era el Northern Sky de Nick Drake, sino más bien el cielo gris del sur. Me gusta el contraste del gris y el blanco de las paredes encaladas. Son días más tristes que los normales. Lo blanco está diseñado para refulgir con el sol del mediodía y no para estar como bajo una bombilla a media fase.

Las cosas me afectan mucho estos días y cualquier tontería desestabiliza mi microcosmos de desayuno de magdalenas y pastillas blancas, verdes y siena claro.

Ya se han ido las visitas, mis tíos y mis primos. Ya solo queda mi teléfono despertado, los apuntes, las rocas detríticas y las ganas de escapar en ocasiones. Algunas veces esas ganas son más terribles que otras porque el viaje sería más irreversible, pero son las menos. Últimamente son fugaces esas ideas en mi cabeza por suerte.

No se porque tengo la imperiosa necesidad de contarle esto a todos. Será que estoy en un mundo cerrado, estanco, y no quiero cansar a nadie de mi entorno con problemas.

Ustedes democráticamente me leen si quieren. Esto es lo bueno.

Sin obligación me siguen.

Gracias.

Secundando la idea de Socioapatía, aquí es donde se fragua todo el universo mameluco.

No es nada glamuroso. Es realismo sucio. No es que haya que emular a Buk. No. Si no que es real como la vida misma, y muy limpio no es. Simplemente. A eso queríamos llegar, ¿no, Ramón?

A él va dedicado, a Socioapatía. Un gran blog. Ni siquiera soy original, porque la Arándanos ya lo recomendo en uno de sus podcasts…

Yo no hago podcast, pero tengo el plurito de que estoy en tratamiento psiquiátrico, jojojo…

El orden del universo ya se ha restablecido. Dios se murió el viernes. Resucitó ayer y todo vuelve a la calma. A la rutina. A la gente, sobre todo del sexo femenino, y no es por hacer una generalización machista, no le gusta la rutina. Les gusta el cambio, los viajes, la vorágine, el no parar. En mi cambio interior, en mi mutación kármica al fondo de la oposición, debo permanecer en el limbo de la semicongelación influctuante, o sea, en la rutina de hacer siempre lo mismo. A mi la rutina me gusta, que quieren que les diga. Hombre, me gustaba más la rutina de no hacer nada y teclear por aquí todo el día y hacer el vago y tal, pero bueno, ahora no estamos en esas (afortunadamente puedo estudiar).

Recuerdo mi rutina granadina matutina de ir a desayunar a la Menorca (en Gonzalo Gallas) tras las clases o en el descanso del estudio. Leer el periódico IDEAL y ver a las caras conocidas. Esa rutina se repitió tanto tiempo que he perdido la cuenta. Y después la de ir a comprar al MAS, justo antes de comer. A veces solo, otras veces acompañado de Fran, o de Alicia. Las rutinas que son ahora solo recuerdos y que jamás se volverán a repetir como fueron, porque el tiempo no tiene marcha atrás como los coches.

Mañana volveré, si puedo concentrarme a la rutina de estudio y música en mi azotea, apartado del mundanal ruido de la calle. Saldré pocas veces, y solo por la noche, como los vampiros. Ya han convocado mis oposiciones y tengo que ir un día a Córdoba a echar la solicitud. Mi ir y volver este último año a Córdoba, una rutina que no me ha gustado tanto.

Eso si, quiero proseguir con mi rutina de aburrirles con mi absurda vida y con mis ocurrencias. Son cosas que me gustan. La Semana Santa este año me ha venido mal. Me ha cortado el ritmo de una rutina. Pero no deja de ser otra rutina cíclica, anual. Como la vida y la muerte, rutinas del mundo, del planeta. Vida y muerte, vida y muerte, vida y muerte. Lo siento, chicos, pero no hay resurrección en la vida real, en las rutinas de la vida real, en la naturaleza. Solo formas poéticas de expresar que nuestras moléculas pasan a ser parte del Universo, y quizás y solo quizás, nuestro carbono sea algún día un diamante, aunque yo prefiera ser carbón para dar calor. Pero dejo ya de escribir, que no quiero ser muy pesado.

Ahora si, volvamos a la rutina.

Somos un pueblo eminentemente folclórico.

Además nos gusta celebrar la muerte. Nos encanta la muerte como espectáculo. Al español le gusta ir a los toros. A ustedes modernos antitaurinos no, ya lo sé. Me refiero a ese español típico que disfruta de las ferias y los encierros haciendo perrerías a los astados. Le gusta el olor de la sangre, el sufrimiento de la bestia. O si cae, el del torero. Y ya tenemos un mito más. Manolete, Paquirri, el Yiyo, quien quieran ustedes. Mitos. Sangre. Muerte. España Profunda. Puerto Hurraco. Disfrutamos de la truculencia más absoluta. Y hoy es un día buenísimo para ello. Pólvora y cera en las calles. Fuego en las velas y fuego en los ninots. Fuego purificador mediterráneo, arcano y destructor, al fin de al cabo, contra el fuego penitente de los nazarenos del siglo XXI. Nietzsche disfrutaría en nuestra tradicional Semana Mayor, porque hacemos apología de la muerte de Dios. Se cargan las tintas en el sufrimiento, en el dolor, en las lágrimas recargadas de las vírgenes andaluzas, en los siniestros desfiles de las hermandades castellanas. Todo es triste, todo es muerte. El espectáculo de la muerte. Como si de una peli snuff se tratase, los Cristos muertos se pasean por las calles glorificados, portados como despojos divinos de un Redentor muerto. Lo que pasa que es que todo tiene truco, porque resucita. Pero si España fuese un país de buen rollo incidiría sobre eso, pero no. El día importante es el Viernes Santo. Un día de muerte, donde los bares antes no ponían carnes y los cristianos viejos lloran el sacrificio que Jesús hizo por salvarnos a todos.

Error.

Son añadidos. Añadidos de evangelista defraudado. La última frase de Jesús fue: Eli Eli lama sabactani? o Padre, ¿por qué me has abandonado?

Jamás hubo respuesta. Solo algarabía de romanos jugándose a los dados las pertenencias del finado y los sollozos de unos discípulos que si lo habían negado, vendido y abandonado justo antes de su muerte.

Nos gusta la muerte. La celebramos cada año. Somos deprimentemente macabros.

Todos somos Mel Gibson.

Me declaro materialista. Lo he hecho muchas veces. Saben que mi blog es el del eterno retorno. Vamos, que soy un machacón. Los más simplones se irán por el lado pecuniario del asunto. Mal, muy mal. Me gustan los dineros, pero no tanto como para reivindicarlo. Me declaro materialista por el mero hecho de que creo que todo es materia. Todo son átomos, elementos, moléculas. Bueno, todo es, todos somos. Desde una enana marrón (no es un pigmea, amigos, es una estrella) hasta su prima, la del pueblo, todo somos materia. Combinaciones químicas más o menos complejas regidas por las leyes naturales de la física. La navaja de Ockham, una vez más. El principio de la parsimonia. No hay que inventar, sino investigar. ¿A dónde quiero llegar? Siempre quiero llegar a algún sitio con tanta palabrería. Si. Quiero llegar a que ser materialista es la reducción de todo a materia. O sea, ahora viene lo importante (redoble de tambores) la negación del espíritu, del alma, de un ser superior, de lo que implica la metafísica. No hay nada más allá de la física, amigos. Hay cosas que aún no se saben, eso es indudable, pero poco a poco se irá desgranando el misterio como en un relato de Sherlock Holmes. Por lo tanto, nuestros pensamientos, el amor, el odio, la alegría, la tristeza, el enfado, los celos y la envidia, son procesos fisiológicos de una materia complejamente interrelacionada y entrecruzada. No deja de ser eso. Nuestros aprecios por las personas también es materialismo sensu stricto, porque no dejan de ser cosas con raciocinio.

Le tomamos cariño a muchas cosas, a nuestras familias, a nuestros amigos, a nuestras parejas, a nuestras mascotas. Son materia, no lo olvidemos. Hay gente que no comprende el apego a las cosas. Yo sí, porque soy un acumulador, como Drugos. Le tengo cariño a mis libros y a mis tebeos, a mis vinilos, a mis cositas guardadas en mis cajones. Guardo pequeñas cosas. A muchos de ustedes le pasará lo mismo, porque se que tienen sensibilidades parecidas a la mía. Y por eso comprenderán que me puse triste cuando el otro día mi impresora falleció de vieja. Y que también comprenderán que le compuse una elegía ripiesca a mi modo, así que ahí va mi

Réquiem por una impresora

Todo empezó de repente
sin venir a cuento el jueves
al intentar imprimir
sin éxito un tema en pdf

las luces parpadeantes
rojo y verde intermitentes
son luminoso presagio
de una muerte inminente

¿Qué falló en tu mecanismo,
acaso fue culpa mía
no te trate con el civismo
que sin duda merecías?

Te metí papel del malo
cartulinas, hasta cartón
nunca papel reciclado
de ello me guarde a mi Dios

Pronto te sustituiré
por otra que tengo más nueva
pero no será lo mismo
vieja impresora, compañera

Contigo imprimí de todo
trabajos para la imprenta
trabajos para la facul
mis cuentos y mis poemas

Eras ancha de carro
mayor de un A4 eras
y no como las de ahora
pequeñas y sin vergüenza.

Te echaré de menos, Epson mía
seiscientos ochenta te llamabas
e igual que la seiscientos
¡tendrás un hueco en mi alma!

Hora: 20:21 de la tarde.

Día: 14 de Marzo

Ubicación: Habitación donde duermo y tengo el ordenador.

Ubicación donde debería estar: Arriba, estudiando un poco más.

Estoy cansado. Para mí estar cansado es sinónimo de estar triste. No sé si es inherente a la depresión. Hoy ha sido un día de estudio denso. De los de cortar con el cuchillo. Resumir la historia de la tierra en seis páginas cuadriculadas no es cuestión baladí. No es fácil, no señor. Cuando he llegado al Cuaternario no he podido más.

La tristeza es una cosa a la que uno no se acostumbra jamás. Eso es lo malo de la tristeza. Al dolor llega uno a acostumbrarse, pero a estar triste porque sí, porque toca, no. No hay una razón aparente. Es más bien la suma de muchos pequeños factores. El básico es que estoy cansado. Y va a empezar la Semana Santa, cosa que no me apetece demasiado. Después es que no puedo estar por aquí todo lo que quisiera. No hay demasiados comments en el fotolog, claro, si no me lo curro no puedo esperar demasiado. Del blog no digo nada, porque eso es otra cosa. Aquí que me escriba quien quiera. Ya asumí hace mucho que esto mío no tendría mucho éxito nunca. No entro a muchos blogs a comentar, porque siempre tengo algo que escribir o un montaje que hacer. Y porque soy un exigente redomado. Y un olvidadizo. A veces me olvido de que el mundo existe. Eso es ser egocéntrico, si. Es un síntoma más de la depresión y de la baja autoestima (o depreciación de la propia imagen como me diagnosticó el Dr. Castilla del Pino –yo fardando de psiquiatra famoso-). Que fácil es echar la culpa a las enfermedades de los defectos. Yo tengo muchos otros defectos no achacables a ninguna enfermedad. Eso lo sé. No los pondré porque estoy triste y no es cuestión de hacer feedback de amarguras.

Pero lo que si tengo es una virtud. Casi siempre digo la verdad. Y en persona, más.

Pero ¿saben por que es? Porque se me nota mucho si miento. Y soy tan íntegro o tan imbécil, que no me puedo engañar ni a mi mismo.

¡Mein Gott! Si estoy así la tarde de un viernes, ¿Cómo estaré el domingo?

Son las 20:42...

Y sigo igual de triste o más.

Vosotras, las familiares, inevitables golosas, vosotras, moscas vulgares, me evocáis todas las cosas.

“Las Moscas” de Antonio Machado

(Sé que repito versos, pero es que me gusta mucho este poema de este señor)

Pues si, ya hay moscas. Es un dato de tranquilidad si tenemos en cuenta que una vez salió por la tele una vieja diciendo que el día que haya moscas se acabará el mundo. No es que crea a la apocalíptica anciana, y más estudiando que hoy me tocaba, La Tierra, un planeta en continuo cambio. Y también habla el tema del tiempo geológico, cosa, que como me decía hoy alguien en el fotolog (creo que fue Botijo), muy filosófica. Y yo ya les digo que no es para tanto. El tiempo es cuando ocurren las cosas y ya está. Acabada la filosofía. Los geólogos somos así. ¿Cuándo es el tiempo? Cuando ocurren cosas. Y si no hay registro. Ha ocurrido algo que ha borrado del mapa al registro. Hay hasta tiempo pregeológico, fíjense. Eso lo estudian los astrofísicos. Que con su pan se lo coman. A mi plin.

A lo que iba. Hoy si voy a algo, Arándanos. Hay cuatro moscas donde estudio. Y ¿quien no se entretiene estudiando con una mosca? Bueno, como estoy dando triples saltos mortales en estos días, pues como que casi que no me entretienen, más bien me concentran en plan hipnótico. Y me hago preguntas a mi mismo tope profundas ¿siempre ha habido moscas? Bueno, sé cuando aparecieron los insectos (fue en el silúrico, aunque me he ido a la wiki para asegurarme y me dicen que la certeza es el devónico, pero que puede ser lo que yo digo… es que yo me lo estudié así en 2º de carrera, vamos). Aparte tengo otros entretenimientos, compatibles con el estudio 100%. Hoy mi madre me ha traido correo. Cuando oigo correo me acuerdo que de pequeño un amigo de mi padre me llamaba Miguel Strogoff, el correo del zar. Me parecía muy exótico. Me acuerdo que en la película le quemaban los ojos con una espada. Bueno, que me distraigo. Que el correo venía una carta y me la ha dado mi madre. No me dijo: “hay una carta para ti”, porque mi madre no tiene humor friki de telebasura. Cuan es mi sorpresa cuando me encuentro con una carta de la Arándanos con un CD dentro con todos sus podcast. Ella sabe, porque soy un quejica, que mi ordenador no tiene tarjeta de sonido y no los puedo escuchar. Y ha tenido la deferencia de mandármelos. Yo no sé explicarles lo que es un podcast, así que me voy a la Wikipedia de nuevo (por favor, pronunciar güiquipedia y no viquipedia, a no ser que sean catalanes, porque así si que pueden, que si no la homenajeada de hoy y yo mismo nos ponemos de mal café) y allí pone, dos puntos

El podcasting consiste en la creación de archivos de sonido (generalmente en formato mp3 o AAC y en algunos casos ogg) y de video (llamados videocasts o vodcasts) y su distribución mediante un archivo RSS que permite suscribirse y usar un programa que lo descarga para que el usuario lo escuche en el momento que quiera, generalmente en un reproductor portátil.

O sea, que son como pequeños programitas de radio que hace Ana Arándanos y que también los cuelga en su exitoso blog Today your blog, tomorrow the world.

Pues bien, me he pasado una mañana la mar de entretenido con mi estratigrafía, las canciones, los concursos, los fósiles, las recomendaciones de blogs, las chorraicas y el tiempo geológico. Y con la voz de la Arándanos que es deliciosa y dulce. Yo creo que le has gustado hasta a las moscas, que por cierto, aparecieron en el Triásico superior (hace 225 M.a.)

Bueno, les dejo, que ya es muy tarde y mañana hay que estudiar otra vez. Solo era para agradecer a Ana su regalo. Y si ahora se pueden descargar ya me los descargo y me los pongo en el mp3, querida Alcachofa meeeeeee Arándanos.

Gracias de nuevo.

Y gracias a todos los que leer estas cosas que escribo yo aquí.

Me acuesto hoy como Rosendo: “Agradecido”

Esta mañana era un domingo luminoso. En mi azotea el día es más blanco. Ya les dije que es una azotea mediterránea y todo está encalado. Los días de elecciones no son domingos normales. Hay que hacer algo. Bueno. Yo ya estoy ocupado todos los domingos, soy opositor. Sé que me repito, pero ¿cuándo no lo he hecho? Nick Drake me ha acompañado toda la mañana. Nick y sus tres fabulosos discos. También el tema 17 del temario… el suelo. Los procesos edáficos y todo ese rollo. No sé si sabrán lo que es. Es una cosa bonita. Es lo que determina que aquí haya olivos y no encinas, por ejemplo. A ustedes eso les importará un carajo, pero bueno, yo me lo tengo que estudiar. Y así pasó la mañana. Edafología, Nick Drake y la espera de las urnas. Mi fuerza de voluntad me está sorprendiendo hasta a mí. Mi padre me ofrece ir a votar a las 1 y digo que no, que me esperaré a acabar una cosa.

Voy a las 2.

Subo la cuesta que me separa de mi colegio electoral. En realidad mi colegio no es un colegio, como les pasará a tantos de ustedes, es una antiguo silo de trigo, sede de la Biblioteca Municipal y de la Escuela de Música. Allí ejerzo mi derecho ciudadano al voto. No siento demasiada emoción. Si les soy sincero, pasó mucha más yendo a sellar mi Euromillones. Y miren que hoy he acertado en las Generales. Pero no es lo mismo. No gano casi nada. Y he fallado en Andalucía, con lo fácil que era apostar por el caballo ganador. Decididamente esto de las elecciones no es emocionante, aunque los periodistas lo ponen en los programas para que tenga su aquel.

Estudiando de nuevo por la tarde, esta vez ya con música del primer renacimiento (me encanta el título del disco “Cuando la Tierra era plana”, pero en francés , que no se bien como se dice), he puesto la radio a las 8, a ver que decían los sondeos. Se equivocaban, como la paloma de Alberti, pero no tanto.

Ya es de noche. Lo único que me da pena es Llamazares, que nos deja. Hay gente a la que no le caía bien. A mi sí. Una lástima. Nos hemos casi quedado sin izquierda histórica. La derecha no ha ganado. Algo bueno ha pasado, al menos. Me he mirado un tema, he tomado en ca Cristóbal con mi padre esta noche calamares y gambas, y la derecha no gobierna. Sabemos que son los mismos perros con distintos collares, pero el collar del PP es muy feo, muy reaccionario y esta lleno de pinchos chungos.

Buenas noches y buena suerte. Soy como Zapatitos, ¿se dan cuen?

Me copio y me pego a mi mismo del 26 de mayo del año pasado en este mismo blog. Mañana de jornada de reflexión. Mejor no piensen demasiado lo que han hecho los luchadores por la libertad de Euskalherria esta mañana, que a lo mejor se les revuelven las tripas y se les nubla el conocimiento. Que no ganen nunca los de las pistolitas y los que se visten como alien con boinas. Cuanto menos caso les hagamos mejor. Aunque eso es fácil de decir porque a mi no me han matado ni a mi padre, ni a mi pareja, ni a un amigo, ni a un vecino. Porca miseria. ¿Así como quieren que se arregle algo?

Reflexión.

Flexionen y reflexionen.

No les va su vida en ello.

Es gracioso como los políticos tienen que poner una jornada de reflexión antes de votar los domingos. ¿Qué pasa, que como ellos no reflexionan el resto de los días nos lo van a prohibir a los demás?

Yo es que soy mucho de reflexionar, ya lo saben. Me reconcome la idea misma de pensar. En Dios, en el estado de las cosas en mi cabeza, en la ciencia, en el proceso de escribir, en internet, en algunos de ustedes. Y todo ello para nada, jejeje. Sigo siendo el mismo idiota. Bueno, me conozco mejor cada vez, que no crean que es muy agradable. Mientras más capas desenvuelvo, más asco me dio. Pero a la vez más me gusto. Descubro que soy muy humano, o sea, un poco mezquino, sensiblero, buenetón, en el fondo muy simplón y claro, sobre todo y eso ya lo sabe el que me conozca, pesimista.

Pesimista.

Pesimista perdido.

También es contradicción que nos inviten a reflexionar. Si reflexionamos un poco no votamos a ninguno. Pero claro, como el voto es un derecho que ha costado trabajo perece que hay que votar. Es gracioso ver como siempre se menciona a la oposición comunista al franquismo, y esos comunistas en realidad quería un régimen soviético que tampoco era muy de votar. Si, que ya se que era una forma de luchar contra Franco. Algunos han acabado en las filas del PP, en unas acrobacias no tan extrañas como cabía pensar. No dejaban de ser pijazos de dineros. Yo siempre me acuerdo de una viñeta de Carlos Giménez, al que tanto admiro. Era una de flash-backs sobre la primera votación de la democracia y decía un hombre, que había estado comprometido con la lucha contra la dictadura, que le había sabido a poco. A poco nos sabrá también a nosotros, que estamos gobernados por Telefónica, Repsol, el Banco de Santander y algunos de estos más… ¿democracia? Va a ser que no. Pseudo democracia, si.

Democracia es gobierno del pueblo.

El pueblo solo elige someramente.

Las multinacionales hacen el resto.

Miren que curioso...

Los paises azul son los paises autoproclamados como democracias en el mundo. Me da la risa floja...jaaa jaaa

¡Albricias!

Después de un año y pico, por fin he podido leer y resumir y asimilar datos de provecho eficazmente, o sea estudiar, de una vez. No creo que sea para echar las campanas al vuelo, pero bueno, menos da una piedra, y no es un chiste., aunque me estudie la petrología ígnea. Ya no solo es leer. Mañana irá mejor, espero. Otros días irá peor, pero así es la vida.

Aún no me he fijado en los paisajes que se ven desde la ventana. Como posiblemente tenga tiempo, lo contaré otro día. Antes, cuando estudiaba en mi piso de Juan de Ávila, mi patio de luces, al que tanto echo de menos era tema recurrente en mis escritos y en mis poemas. Ahora veo mi azotea blanca, mediterránea; tan limpia, en contraste con el roñoso patio. Pero mi patio era mi patio, donde roncaba el vecino y el perro del 7º ladraba a deshoras y la Angelita, la portera, (nombre en clave: ¿la Susi? o algo así entre mi primo Gaspar y Fran) se enteraba de todo. Ahora mi compañía será también la ropa mecida al viento, además de los bidones del agua y el cielo azul. En mi patio interior no había cielo. Lo que se intuía de la calle era el tráfico de Camino de Ronda.

Es un volver a los orígenes. En esta habitación era donde ensayaba trompeta en mis años mozos, hace ya mil años, o parece que fue ayer, según se mire. En esa azotea y en esta habitación donde rodábamos películas de extraterrestres, de miedo. Donde grabábamos radionovelas en el radiocasete de mi padre. Ahora es mi santuario de estudio. Rocas ígneas, rocas ígneas. Hay de dos tipos, plutónicas y volcánicas.

Plutón, dios romano del inframundo y Vulcano, dios romano del fuego y los metales. Lo pone la wikipedia y lo que diga la wiki para mi va a misa.

Es fácil perderse con tanto nombre, pero ya estoy acostumbrado. Para uno que tiene tanta imaginación y tanta tendencia a la molicie como moi es duro, pero bueno. Habrá que seguir en el camino.

El mundo siempre es igual. Día y noche. Ritmos circadianos. Estamos en invierno, pero ya mismo llagará la primavera, de hecho, y como siempre (ya les decía que todo siempre es igual) ya es primavera en el Corte Inglés. Pasa el camión de la basura, como todas las noches y mi desasosiego vuelve a ser el mismo. Hombre, cada día se hacen cosas nuevas. Hoy me he buscado mi definitivo lugar de estudio hasta que haga más calor y me pueda ir al campo. Tengo los temas preparados y ya solo falta empezar a estudiar en serio, a hacer resúmenes y esas cosas que hacen los estudiantes. Mi mente está revuelta. La ansiedad ha hecho que me tenga que meter un Orfifal debajo de la lengua esta tarde. Lo que les decía. Todo se repite. O todo es inmutable como decía Parmínedes. Aunque no estoy yo muy seguro. Yo siempre he sido muy presocrático. Los presocráticos eran gente abierta que decían muchas tonterías y grandes verdades. Aristóletes y Platón eran unos cantamañanas. Sócrates era así, así, aunque nunca lo sabremos porque nunca escribió nada. Mi preferido es, si ustedes me conocen un poquito lo sabrán, Diógenes el perro. Pero eso es otra historia. Decía que todo es un ciclo que se repite, como unas ritmitas. Las ritmitas son unas rocas repetitivas ab nauseam. Y es que todo se repite, aunque parezca que no. Lo vemos todo desde la óptica de la modernidad, desde el último grito. Para mi el último grito es el más molesto, porque es el que está más cerca de mis pabellones auditivos. Yo también me repito como algo aliñado. Siempre digo lo mismo. Pero, ¿Qué quieren? no soy tan original. Cada uno tenemos nuestras fijaciones. Y me planteé este blog poniendo pegoletes míos solo míos, como el tesoro de Smigol.

Y como estoy liado con las oposiciones prepárense para un viaje al infierno de mi pesadez más absoluta. Si es que no dejo de escribir aquí. Supongo que no, porque esto es un entretenimiento para mi, como salir de tapas.

Mañana ataco las rocas ígneas y metamórficas. Si me sale todo como espero tendré unos resúmenes buenísimos mañana a estas horas. Ya se lo cuento.

Haré como si les interesase porque es como una terapia (y encima gratis).

Bueno, pensaba contarles mis experiencias en la Mancha. Ya lo haré. Solo les diré que lo hemos pasado muy bien, aunque yo me he vuelto a sentir mal del estómago por culpa de la ansiedad, pero bien. Muy tranquilo todo.

Escribo esto antes de que se celebre lo que las teles llaman el debate decisivo, pero no se preocupen. No hablaré del tema en cuestión, ni de la niña de Rajoy, ni de las tonterías que se dicen en las tertulias, ni de las manipulaciones por parte de todos (hasta unas cuantas graciosas, como algunas del Follonero).

Ante todo decir que esto del debate televisivo es una solemne imbecilidad. Creo que es como una cosa de la transición. ¿Se acuerdan de La Clave? Para los que no se acuerden les he puesto un link.

En los debates se hablan de las cosas más peregrinas con grandes periodistas que pocas veces son independientes, sino que son adictos a la mano que les da de comer. Y el remate del tomate es el debate electoral. Los dos líderes de los principales partidos de las Españas hablando de cosas que a mi no me interesan lo más mínimo.

A mi no me interesa ni la economía. Yo cerraba los bancos ahora mismo, los nacionalizaba como otros nacionalizan el petróleo. Los liberales que me lean, que serán pocos, se echarán las manos a la cabeza. Yo creo en la libertad de expresión, en la democracia, pero no en el capitalismo, que nos han llegado a convencer unos y otros que son sinónimos. No me interesa lo que opinen en política exterior, porque poco tienen que hacer ambos señores. Y respecto de ETA y el terrorismo. Los dos son de partidos que firmaron una ley indecorosa para cualquier estado democrático que se precie, como es la ley de partidos. La ilegalización está servida. Es un arma de doble filo. Con eso de luchar contra el terrorismo se pueden quitar de en medio a quien quieran, políticamente hablando.

Mi preocupación por la propugnación de un estado ateo no será recogida por ninguno de los candidatos, así que mejor veo Cámara Café y después a ver si ponemos una peli guay.

Además. Yo eso de los indecisos no lo comprendo. No comprendo quien puede estar indeciso entre uno u otro. Yo siempre repito que son lo mismo, pero es que yo me voy a unas raíces muy profundas. Yo busco demasiada pureza. La gente normal, que se decide tan bien en OT, ¿Cómo no sabe a quien va a votar? ¿van a votar a los fascistas o a los rojos descafeinaos? ¿a cejitas o a barbitas? ¿ o van a ser tope originales y van a votar a otros?

Yo lo sabía hace 4 años y lo sabía hace 8. Pero mi voto es anti, no pro, que lo sepan.